« CE QUI COMPTE, C’EST LA LIBERTÉ. ÊTRE OBLIGÉE JAMAIS, JAMAIS, À RIEN. MOI ON M’A OBLIGÉE À RIEN. »
AGLAÉ

Aglaé est une dame âgée de soixante-dix ans (peut-être car il lui arrive de mentir). Une aristocrate du trottoir, hors-la-loi de Sarcelles que le metteur en scène Jean-Michel Rabeux et Claude Degliame, son actrice, ont rencontrée à Marseille et enregistrée. Lui aime les monstres, de préférence qui ont mauvais genre : il ne pouvait passer à côté. Elle sait les incarner comme personne. Leur théâtre est une maison de tolérance. Jambes fines, nuisette noire et lunettes invraisemblables, Aglaé prend corps et voix – androgyne, inimitable – par la grâce féline de Claude. Pute et vieille et fière de l’être. Depuis l’âge de douze ans, « un peu par hasard et par curiosité » et par envie inassouvie de plaire. « Un métier comme les autres, y a pas de honte, j’aime le client ». Elle parle au milieu du public, le frôle, chante a capella. Soixante ans de tapin, des dorures des palaces à la misère du Bois, les flics, les macs, la taule… Des hauts et des bas qu’elle illumine sans fards, sur le fil d’une vie menée la tête haute, feu follet d’impudeur délicate. Fellinienne. La classe !