Ce sont les mots de Gertrude Stein écrits pour la vraie Rose, 9 ans à l’époque, qui lui rappelait toutes les choses qui avaient troublé [sa] propre enfance.
C’est un conte-poème, une épopée où il est question des rapports entre le langage et l’être.
Cela rencontre mes propres jeux , mes propres abîmes – ce qui de ma vie s’engage par le théâtre.
Que la scène soit l’endroit où s’arrêter, un temps, à l’écart.
Restent les arbres, du vent, les battements du cœur.
Et de là, jouer.